Ernesto Cardenal - Poema

Joan Maragall - L'ànima de les flors

L'ànima de les flors

Aquelles dues flors que hi ha posades

al mig del caminal,

qui és que les hi deu haver llençades?

Qui sia, tant-se-val.

Aquelles dues flors no estan pas tristes,

no, no: riuen al sol.

M'han encantat així que les he vistes

posades a morir, més sense dol.

«Morirem aviat, lluny de la planta, -

elles deuen pensâ; -

més ara nostre brill al poeta encanta,

i això mai morirà.»

Joan Maragall -1898

Joan Maragall - Els reis

         Els Reis - Joan Maragall

Aquesta nit han passat

i han posat la mà als balcons...

Els somnis dels infantons

han granat.

Cap a Orient sen van tornant

a llur reialme confús,

a regnar-hi tot pensant

en Jesús.

Heu sentit avui el cor

matinejador dels nens?

Heu sentit el rastre d'or,

mirra, encens?

Domingo Mulá - "El sabor de un beso" de José Maria Millán -

          Avui ens recitarà una bonica poesia el nostre estimat amic Domingo Mulà, al que sempre portarem a la memòria.

EL SABOR DE UN BESO de JOSÉ MARÍA MILLÁN
Recita: Domingo Mulà

Me pides, nena preciosa,
que te describa, de un beso,
el sabor, y que haga de eso
una poesía hermosa.


¿Acaso tú crees mimosa,
que eso es tan fácil de hacer?
Y cómo darte a entender
de un beso todo el sabor
si tú no sabes qué es amor
si tú aun no eres mujer.


No pudiendo describir
el inmortal Campoamor
de un beso todo el sabor,
tan bien que el supo escribir,
¿cómo te voy yo a decir
de un beso la dulce esencia?


Espera a que en tu existencia
nazca amor sin contrapeso
y todo el sabor de un beso
lo sabrás por experiencia.


Ya sé yo que esta verdad
no te deja satisfecha
y en curiosidad deshecha
tú quieres más claridad.


Transijo en tu terquedad
por lo bonita que eres
y puesto que tú lo quieres
algo te habré de decir,
ya que en eso de conseguir
siempre ganáis las mujeres.


¿Cómo pintarte el momento
en que, entornando los ojos,
entre vuestros labios rojos
se confunde nuestro aliento?


¡Qué grandioso sentimiento
encierra el momento aquél!
El sabor de aquella miel
que se liba en vuestra boca
el pensamiento lo evoca
mas no lo pinta el pincel.


Cual volar de mariposa
desde el céfiro al arrullo,
el beso, por su murmullo
en los labios de una hermosa,
es la esencia más sabrosa
que encierra en su fondo, amor.


De aquel jugo no hay licor,
si comparártelo quieren,
ni aunque a probar te lo dieren,
en el cáliz de una flor.


Una boca sobre otra boca
produce un leve sonido,
y va en el beso un fluido
que al alma la vuelve loca.


Después su sabor provoca
un deleite embriagador,
y ha dejado tal dulzor
al pasar por nuestros labios
que hace olvidar los agravios
si los hay, en el amor.


Al besar la primera vez
sentirás, niña hechicera,
en toda tu alma entera
la más grata embriaguez.


Y te advierto que el besar
es vicio mal de corregir,
pues es tan grato el latir
de alma nuestra al besar,
que ya, después de empezar,
es forzoso reincidir.


Porque es el néctar del amor,
porque es consuelo al pensar,
porque es bálsamo al dolor.
esta es la razón de ser.


No te podrás convencer
de esta verdad inmortal
si en tus labios de coral
no dan un beso, mujer.


Yo te puedo asegurar
que la impresión que sentí
cuando el primer beso di
jamás la pude olvidar.


Fue un continuo delirar
ebrio de tanto embeleso,
fue tan dulce aquel exceso
tan grato almíbar probé,
que desde entonces bien sé
el sabor que tiene un beso.


Ni más te puedo decir
ni más te puedo explicar,
aquel sabor, sin besar,
no lo podrás concebir.


No se puede describir
el sabor de un beso en pos
ya verás cuando los dos,
él y tú, os lleguéis a amar,
como el sabor de besar
es lo mejor que hizo Dios.

Luis Cernuda

És Luis Cernuda un dels poetes espanyols més importants del segle XX. Va ser el sevillà un poeta de profundes arrels romàntiques, que va expressar en versos emocionats, plens de lucidesa en l'exploració dels sentiments i en la recerca d'un món ideal, perdut irremissiblement, a qui només els il.luminats per la paraula poden accedir, com els romàntics.
És clar que l'ésser humà li mouen els sentiments, i que en un poema d'amor no pot faltar la malenconia. Fuente(ciao.es)
La poesia de Cernuda té poemes d'amor tan bonics com aquest.

Us deixo una mostra, el poema "T'estimo", del seu llibre "Els plaers prohibits". Mes tard, en el any 1998 Serrat va fer una versió del poema amb la cançó "Mas que nadie".

          TE QUIERO

Te lo he dicho con el viento,

jugueteando como animalillo en la arena

o iracundo como órgano impetuoso;

Te lo he dicho con el sol,

que dora desnudos cuerpos juveniles

y sonríe en todas las cosas inocentes;

Te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas;

Te lo he dicho con las plantas,
leves criaturas transparentes
que se cubren de rubor repentino;

Te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela un fondo de sombra;
te lo he dicho con el miedo,
te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.

Pero así no me basta:
más allá de la vida,
quiero decírtelo con la muerte;
más allá del amor,
quiero decírtelo con el olvido

Joan Manuel Serrat-Luis Cernuda  - Mas que a nadie -

Que te quiero más que a nadie y más que a nada,
te lo he dicho con mis ojos centinelas,
te lo he dicho con mis manos que te celan,
te lo he dicho con mi lengua enamorada.

Que te quiero más que a cualquier otra cosa

te lo he dicho con el sol y los cometas,

te lo he dicho con el viento y la veleta,

te lo he dicho con el agua luminosa.

Que te quiero, te quiero, mujer.

Que te quiero y no hay nada que hacer.

Que te quiero sobre todas las mujeres,

te lo he dicho con el pan de cada día,

te lo he dicho con el miedo y la alegría,

con el tedio que nos mata y que nos muere.

Que te quiero como nunca te han querido,

te lo he dicho recreándome en la suerte,

más allá de la vida con la muerte,

más allá del amor con el olvido.

Que te quiero, te quiero, mujer.

Que te quiero y no hay nada que hacer.

Mas que a nadie y más que a nada.

La tardor...

Avui dijous 23 de setembre de 2010, a les 5h 9m hora oficial peninsular, comença la tardor a l'hemisferi Nord, segons el conveni astronòmic. Aquesta estació durarà 89 dies i 20 hores. El diumenge dia 31 d'octubre tindrà lloc el canvi d'hora, recuperant l'horari d'hivern.

Els arbres de fulla caduca es preparen per la letargia i la producció de brots, i per tant, han de desfer-se de les seves fulles, perquè sinó no poden alimentar-se. Les fulles, perden així la seva concentració de clorofil•la -substància responsable del seu color verd-, prenent ara tons de color groc, ataronjat, marró o vermell.

"És justament aquesta calidesa de colors la que fa que els melancòlics, els romàntics, ens cobrim sota el mantell d’unes dolces notes de música que ressonen pel nostre cap, que ens embolcallem amb els darrers raigs de llum d’un sol melangiós i espantat, per protegir-nos d’aquests primers freds i cobrir així les nostres mancances, aquestes que tantes vegades ens recorren com un calfred i fan que ens sentim sols, tan sols... 


És només una espurna per preparar-nos pel fred que s’apropa, el de veritat, aquell que possiblement ens deixi amb l’enyorança de tantes bones estones càlides, però amb l’esperança, sempre amb l’esperança... de retrobar-nos novament, a prop del caliu d’un bon foc."

Autumn Rose - Ernesto Cortazar

Les fulles seques

Les fulles seques fan sardana
d'ací d'allà saltironant,
i dintre el bosc la tramuntana
sembla la cobla al lluny sonant.

I quin seguit de fulles roges
que enjogassades porta el vent;
les que més corren, semblen boges,
altres se'n vénen dolçament.

I quan el sol se'n va a la posta,
l'arbre que enyora el seu fullam,
poc a poquet son ombra acosta
als balladors damunt del camp.

I surt la lluna trista i sola,
fulla d'un arbre on ha viscut,
que va cercant pel cel on vola
les companyones que ha perdut.

Les fulles seques fan sardana;
mes, quan l'albada surt després,
de les endú la tramuntana
espais enlaire per mai més.

I l'arbre sec ja torna a viure,
fulles i flors arreu badant,
i cada brot, quin cants de riure,
fent nius les aus i els becs juntant!

Després la fruita, que encisera,
pengim-penjam al sol que és foc,
el préssec ros i la cirera,
la pruna clàudia i l'albelcorc!

Oidà!Quin goig!Fem les rodones,
sardanejant de dia i de nit,
les mans unint homes i dones,
els ulls clavats en l'infinit!

                                    Àngel Guimerà

Mario Benedetti

Aquest és un text de Benedetti que m'agrada i volia compartir ...


Desde los afectos - Mario Benedetti

¿Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?
Que uno sólo tiene que buscarlo y dárselo.
Que nadie establece normas salvo la vida.
Que la vida sin ciertas normas pierde forma.
Que la forma no se pierde con abrirnos.
Que abrirnos no es amar indiscriminadamente.
Que no está prohibido amar.

Que también se puede odiar.

Que el odio y el amor son afectos.

Que la agresión porque sí, hiere mucho.

Que las heridas se cierran.

Que las puertas no deben cerrarse.

Que la mayor puerta es el afecto.

Que los afectos nos definen.

Que definirse no es remar contra la corriente.

Que no cuanto más fuerte se hace el trazo más se dibuja.

Que buscar un equilibrio no implica ser tibio.

Que negar palabras implica abrir distancias.

Que encontrarse es muy hermoso.

Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida.

Que la vida parte del sexo.

Que el "por qué" de los niños tiene un por qué.

Que querer saber de alguien no es sólo curiosidad.

Que para saber todo de todos es curiosidad malsana.

Que nunca está de más agradecer.

Que la autodeterminación no es hacer las cosas solo.

Que nadie quiere estar solo.

Que para no estar solo hay que dar.

Que para dar debimos recibir antes.

Que para que nos den también hay que saber como pedir.
Que saber pedir no es regalarse.
Que regalarse es en definitiva no quererse.
Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos.
Que para que alguien sea hay que ayudarlo.
Que ayudar es poder alentar y apoyar.
Que adular no es ayudar.
Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara.
Que las cosas cara a cara son honestas.
Que nadie es honesto porque no roba.
Que el que roba no es ladrón por placer.
Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo.
Que para sentir la vida no hay que olvidarse que existe la muerte.
Que se puede estar muerto en vida.
Que se siente con el cuerpo y la mente.
Que con los oídos se escucha.
Que cuesta ser sensible y no herirse.
Que herirse no es desangrarse.
Que para no ser heridos levantamos muros.
Que quien siembra muros no recoge nada.
Que casi todos somos albañiles de muros.
Que sería mejor construir puentes.
Que sobre ellos se va a la otra orilla y también se vuelve.
Que volver no implica retroceder.
Que retroceder también puede ser avanzar.
Que no por mucho avanzar se amanece cerca del sol.
¿Cómo hacerte saber que nadie establece normas salvo la vida?.

                                                                   Mario Benedetti

Paul Géraldy - Despedida

"L'amor és l'esforç realitzat pels homes d'acontentar-se amb una sola dona."

Paul Géraldy

Geraldy, Paul 1885-1983, (pseudònim de Paul Lefevre), poeta i dramaturg francès, autor d'un ambient íntim i romàntic. El seu repertori és el drama psicològic tradicional, revitalitzat gràcies a una subtil comprensió de les relacions familiars dins de la petita burgesia intel•lectual de l'època d'entreguerres.

Va aixecar la seva mirada sobre tot a la vida conjugal (Aimer, 1921; Robert et Marianne, 1925; Duo, d'après Colette, 1938), amb subjecció a la gravetat de la vida quotidiana. Aquest art impregnat de sentimentalisme li va valer un gran èxit, especialment entre el públic femení.

Aquest va ser també el cas de la seva poesia, sensible i antiquada, que ofereix els secrets del cor amb les paraules cada dia en el llibre de poesies Tu i Jo, (1913) del qual se'n van arribar a vendre més d'un milió d'exemplars.

Podeu trobar aquest llibre en català, entre altres idiomes.

A més, va deixar estudis psicològics en la narrativa tals com la Guerra, Senyora! ... (1916) i L'home i l'Amor (1951).






Us deixo una de les seves poesies, espero que us agradi.

DESPEDIDA

Conque entonces, adiós. ¿No olvidas nada?

Bueno, vete... Podemos despedirnos.

¿Ya no tenemos nada qué decirnos?

Te dejo, puedes irte...

Aunque no, espera, espera todavía

que pare de llover... Espera un rato.

Y sobre todo, ve bien abrigada,

pues ya sabes el frío que hace allí afuera.

Un abrigo de invierno es lo que habría

que ponerte... ¿De modo que te he devuelto todo?

¿No tengo tuyo nada?

¿Has tomado tus cartas, tu retrato?

Y bien, mírame ahora, amiga mía;

pues que en fin, ya va uno a despedirse.

¡Vaya! No hay que afligirse;

¡vamos!, ¡no hay que llorar, qué tontería!

¡Y qué esfuerzo tan grande

necesitan hacer nuestras cabezas,

para poder imaginar y vernos

otra vez los amantes

aquellos tan rendidos y tan tiernos

que habíamos sido antes!

Nos habíamos las vidas entregado

para siempre, uno al otro, eternamente,

y he aquí que ahora nos las devolvemos,

y tú vas a dejarme y yo voy a dejarte,

y pronto partiremos

cada quien con su nombre, por su lado...

Recomenzar... vagar...

vivir en otra parte...

Por supuesto, al principio sufriremos.

Pero luego vendrá piadoso olvido,

único amigo fiel que nos perdona;

y habrá otra vez en que tú y yo tornaremos

a ser como hemos sido,

entre todas las otras, dos personas.

Así es que vas a entrar a mi pasado.

Y he de verte en la calle desde lejos,

sin cruzar, para hablarte, a la otra acera,

y nos alejaremos distraídos

y pasarás ligera

con trajes para mí desconocidos.

Y estaremos sin vernos largos meses,

y olvidaré el sabor de tus caricias,

y mis amigos te darán noticias

de "aquel amigo tuyo".

Y yo a mi vez, con ansia reprimida

por el mal fingido orgullo,

preguntaré por la que fue mi estrella

y al referirme a ti, que eres mi vida,

a ti, que eras mi fuerza y mi dulzura,

diré: ¿cómo va aquella?

Nuestro gran corazón, ¡qué pequeño era!

Nuestros muchos propósitos, ¡qué pocos!;

y sin embargo, estábamos tan locos

al principio, en aquella primavera.

¡Te acuerdas? ¡La apoteosis! ¡El encanto!

¡Nos amábamos tanto!

¿Y esto era aquel amor? ¡Quién lo creyera!

De modo que nosotros -aún nosotros-,

cuando de amor hablamos

¿somos como los otros?

He aquí el valor que damos

a la frase de amor que nos conmueve.

¡Qué desgracia, Dios mío que seamos

lo mismo que son todos! ¡Cómo llueve!

Tú no puedes salir así lloviendo.

¡Vamos!, quédate, mira, te lo ruego,

ya trataremos de entendernos luego.

Haremos nuevos planes,

y aun cuando el corazón haya cambiado,

quizá revivirá el amor pasado

al encanto de viejos ademanes.

Haremos lo posible;

se portará uno bien. Tú, serás buena,

Y luego... es increíble,

tiene uno sus costumbres; la cadena

llega a veces a ser necesidad.

Siéntate aquí, bien mío:

recordarás junto de mí tu hastío,

y yo cerca de ti mi soledad.

Paul Géraldy

Quiero (Cartas para Claudia) - Jorge Bucay

Cartas para Claudia - Jorge Bucay

Quiero que me oigas, sin juzgarme.
Quiero que opines, sin aconsejarme.
Quiero que confíes en mí, sin exigirme.
Quiero que me ayudes, sin intentar decidir por mí.
Quiero que me cuides, sin anularme.
Quiero que me mires, sin proyectar tus cosas en mí.
Quiero que me abraces, sin asfixiarme.
Quiero que me animes, sin empujarme.
Quiero que me sostengas, sin hacerte cargo de mí.
Quiero que me protejas, sin mentiras.
Quiero que te acerques, sin invadirme.
Quiero que conozcas las cosas mías que más te disgusten,
Quiero que las aceptes y no pretendas cambiarlas.
Quiero que sepas que HOY contás conmigo…

Sin condiciones.

Jorge Bucay

OBSTINAT OM - Poema -

Presidint

tota la plana,

sense pressa,

parla l’om.

Ens reconta

cent històries

de recança,

de passió.

Ha perdut

totes les guerres,

ha guanyat

quedar-se sol.

Vell pagès

de la contrada,

cerca l’ombra

allí s’asseu.

Els ulls acluca,

nota la brisa,

li vola el cap,

el pensament.

Amable om

para la faula,

mou les fulles

ben suaument.

Escolta el vent

sent com li parla,

ara li conta,

contes tant bells.

Ell vol saber,

anar estudi,

la mare terra

no el deixarà.

Abatut om

per la noblesa,

crida el pagès,

amb poc soroll.

Prega-li un llibre

que parli d’arbres

de mil vivències,

les vol saber.

Obstinat om

lluita, treballa, dona el teu fruit i després descansa.

(Foto:Aras de los Olmos-Valencia-)

Domingo Mulà ens recita "Tot es vol cremar" de Josefina Vivancos

Tot es vol cremar,
però aquesta cadira
ningú la tocarà.
En ella, de petits
la mare us hi bressolava
amb el patrip-patrap.

Quina remor,
una cançoneta us hi cantava
i us dormíeu de debò.
En aquesta masia
tot el que hi ha
no es va comprar amb poques suors.

A punta de dia
fins que es feia fosc
treballàvem amb la mateixa il•lusió
sempre pensant amb vosaltres,
que no us faltes res,
lo millor,
que si un gec per l’hivern
que ja s’acostava,
que si unes calces,
que si uns esclops,
i per anar a l’escola,
bicicleta per a tots dos.

Ja sou grans,
ja heu conegut un altre món
i no voleu saber res de la masia,
no recordeu ni el foc de la llar que tant
us agradava
i quan enjogassats
us hi amagàveu
darrera l’escon.
Tots dos heu fet camí
nova família
heu formada,
d’aquesta masia,
bons diners us emportareu
per poder-vos acomodar.

Un dia, sense voler d’una de les joves
aquestes paraules vaig escoltar:
-“Anem-se’n aviat,
jo, m’hi avorreixo aquí,
no em diguis més per venir
que la pagesia no s’ha fet per a mi”-.

Millor, no les hagués escoltades
aquestes paraules,
Senyor, aquí sols hi venen com a garses
per emportar-se el que hi queda de bo.

El gran, com qui no li va la cosa
així em va parlar:
“Penso pare, que ja sou massa gran
per viure a la masia,
sinó us vingués a cuidar la tia
que hi faríeu aquí tot sol,
així que va morir la mare
ja us en vaig parlar,
veneu-vos la masia pare
i veniu a casa meva
que res us ha de faltar”.

Jo miro lluny,
camps enllà
i al meu costat la cadira
que la meva esposa
hi solia reposar,
i en ella hi poso,
la bufanda, la pipa i el bastó,
i a veure d’aquí qui, em traurà.
A més que la jove,
l’esposa del més gran
si que hi fa unes estades,
dues o tres durant l’any
tot m’ho regira
tot m’ho vol canviar
jo per res serviria
tot això s’ha de cremar.
Vol una masia més moderna
la vol ben acomodar
com si ja en fos mestressa
i res de lo vell vol respectar.

Jo no dic res, tant se val
la testa baixa,
els meus pensaments
més enllà,
la tia, ma germana s’ho mira
i calla tot fent-se un tip de plorar,
però, en arribar a la cadira
si, la que tinc al meu costat
i dir-me -doneu-me-la avi
que també s’ha de cremar-,
com una fera tot jo m’he regirat:
-"Aquesta cadira mentre jo visqui
sempre estarà al meu costat,
era de la meva esposa,
l’única dona que jo he estimat.
Aneu-se’n de casa,
quan jo em mori
veniu si voleu i desprès,
feu-ne estelles
de tot el que trobeu
i en arribar a les cadires
cremeu-les, juntes,
amb devoció,
que aquestes cadires
son testimoni del nostre amor,
de lo molt que ens estimàvem
del que Déu ens do
amb abundor,
i quan va ser mestressa,
tot el que va trobar dels meus pares
va respectar amb alegria,
amb horda humanitat
i l’envoltava un somriure
tant ple de dignitat"-.

Aneu-se’n, no patiu per mi,
si algun dia voleu venir, veniu
però, amb senzillesa,
no em vulgueu treure d’aquí
en aquesta masia hi vaig néixer
i en aquesta masia i vull morir.

A reveure Domingo Mulà, les teves poesies
          sempre més ens acompanyaran

Unas notas para Ana - Paul de Senevilley -Oliver Toussaint -

Mario Benedetti : Defensa de l'alegria

Defensar l'alegria com una trinxera
defensarla del escàndol i la rutina
de la misèria i els miserables
de les absències transitòries
i les definitives

defensar l'alegria com un principi
defensarla del esbalaïment i els malsons
dels neutrals i dels neutrons
de les dolces infàmies
i els greus diagnòstics

defensar l'alegria com una bandera
defensarla del llamp i la malenconia
dels ingenus i dels canalles
de la retòrica i les aturades cardíacas
de les endèmies i les acadèmies

defensar l'alegria com una destinació
defensarla del foc i dels bombers
dels suïcides i els homicides
de les vacances i del aclaparament
de l'obligació d'estar alegres

defensar l'alegria com una certesa
defensarla del òxid i la ronya
de la famosa pàtina del temps
del rellent i l'oportunisme
dels proxenetes del riure

defensar l'alegria com un dret
defensarla de déu i del hivern
de les majúscules i de la mort
dels cognoms i les llástimes
de l'atzar,
                  i també de l'alegria.

José Angel Buesa - ACUÉRDATE DE MÍ

ACUÉRDATE DE MÍ

Cuando vengan las sombras del olvido
a borrar de mi alma el sentimiento,
no dejes, por Dios, borrar el nido
donde siempre durmió mi pensamiento.

Si sabes que mi amor jamás olvida
que no puedo vivir lejos de ti
dime que en el sendero de la vida
alguna vez te acordarás de mí.

Cuando al pasar inclines la cabeza
y yo no pueda recoger tu llanto,
en esa soledad de la tristeza
te acordarás de aquel que te amó tanto.

No podrás olvidar que te he adorado
con ciego y delirante frenesí
y en las confusas sombras del pasado,
luz de mis ojos, te acordarás de mí.

El tiempo corre con denso vuelo
ya se va adelantando entre los dos
no me olvides jamás. ¡Dame un recuerdo!
y no me digas para siempre adiós.

José Ángel Buesa

Maria del Mar Bonet (Mossèn Cinto Verdaguer - Maria del Mar Bonet - Feliu Gasull)

Adaptació d'un poema de Mossèn Cinto Verdaguer, cantat per la Maria del Mar Bonet



Amic tu que tan estimes
no em diries què és amor?

Amor és mort de qui viu
i vida d'aquell qui mor;
és en el jorn alegria,
dolça tristesa en la mort,
enyorança en el viatge,
felicitat en el port.

-Digues, Amic: ¿qui té més gran amor,
aquell qui d'amor viu o aquell qui en mor?
-Aquell que en mor -respon l'Amic lleial-
puix ja no hi pot haver amor més alt.

-És la ditxosa punyida
que mata l'enamorat
quan sent cantar en la vida
les belleses de l'Amat.

Jacint Verdaguer i Santaló

Tal dia com avui va néixer...

Jacint Verdaguer i Santaló (Folgueroles, 17 de maig de 1845 – Vallvidrera, 10 de juny de 1902) és un dels més grans poetes que han donat les lletres catalanes, i el màxim exponent de la Renaixença. El bisbe Torras i Bages el va qualificar de Príncep dels poetes catalans. També es coneix Jacint Verdaguer com a Mossèn Cinto Verdaguer, pel fet de ser sacerdot.

Va ser el cinquè fill de vuit, dels quals només en sobrevisqueren tres. Als 13 anys ingressà al Seminari de Vic. En aquella època, i més en una família profundament religiosa com la de Verdaguer, era costum induir els fills a que ingressessin en l'església apostòlica, car els assegurava una professió pel futur proper. Tot i així, el 1859 s'escapà del seminari i de casa seva per fer de soldat, ja que li agradava molt l'armament militar (arreglava pistoles i fusells), però després de trobar-lo a Figueres reemprengué la seva carrera de sacerdot al seminari

El 1864 concursa per primera vegada als Jocs Florals, però passa totalment desapercebut. En canvi, l'any següent, torna a participar en els Jocs Florals de Barcelona amb quatre composicions, i dues d'elles són premiades. En anar a recollir els premis començà la llegenda del jove poeta, car es presentà vestit amb la indumentària típica de la pagesia: roba de pana i barretina vermella. És segurament aquesta imatge la que ha esdevingut més simptomàtica d'ell, car representava la noblesa i la capacitat cultural del poble català, en especial en el món rural; dos dels pilars bàsics del moviment ideològic de la Renaixença

1877 (32 anys): El jurat del Jocs Florals li concedeix el premi extraordinari de la Diputació de Barcelona pel poema L'Atlàntida. És la consagració de Verdaguer.

El dia 23 d’abril de aquets any el Casal Català de Brussel·les va organitzar una lectura pública de Canigó, poema de “Mossèn Cinto” Verdaguer. L’acte es va celebrar a l’Espai Catalunya Europa de la Delegació del Govern davant la UE. Més de trenta persones van llegir els 12 cants i l’epíleg de què es compon aquest poema. El temps de lectura va ser de 3 hores i 40 minuts i unes 50 persones van participar com a públic en la primera edició d’aquesta nova iniciativa.

Aquí teniu un petit extracte del Canigó.

Lo Canigó es una magnolia immensa
que en un rebrot del Pirineu se bada;
per abelles té fades que la voltan,
per papallons los cisnes y les áligues.
Forman son cálzer escarides serres
que plateja l'hivern y l'estiu daura,
grandiós beyre hont beu olors l'estrella,
los ayres rellentor, los núvols aygua.
Les boscuries de pins son sos barbiços,
los Estanyols ses gotes de rosada,
y es son pistil aqueix palau aurífich,
somni d'aloja que del cel devalla.


Davant s'esten una illa sempre verda,
ramell de flors dins un pitxer de plata,
oasis bell que'l beduhí somía
vogant pe'l mar d' arena del Sahara.
Bedolls llustrosos, faigs y abets l'ombrejan,
la encatifan serfull y genciana,
y les roses alpines entre líquens
la vermellor ensenyan de ses galtes.
Com pont de flors, uneix la terra á l'illa
una verdosa y rústica palanca
que atravessa pe'l mitj l'estany blavísim,
com lo cel estrellat la vía láctea.

En aquesta web  trobareu tota la informació de Mossèn Cinto Verdaguer.

Paco Ibáñez - Palabras para Julia

José Agustín Goytisolo
(1928-1999)

Uno de los mejores poemas de la lengua castellana, de José Agustín Goytisolo, al que Paco Ibáñez le puso música. Son las palabras sobre la vida que le dirige a su hija, palabras tiernas, palabras duras.

"Palabras para Julia” es un poema lleno de esperanza, un himno a la vida que a muchos de nosotros nos ha servido de norte en los momentos difíciles.

PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

José Agustín Goytisolo

Francisco Ruíz - Soneto grabado en el tronco de un árbol

José Angel Buesa - Te irás, tal vez

José Angel Buesa - Monólogo de Casanova

Monólogo de Casanova

Esta noche estoy solo, es primavera, y llueve,
y barajo el recuerdo como un viejo tahúr...
Loco rey de una noche predominante y breve,
sólo he sido la sombra de una nube en la nieve
o el temblor de una espiga bajo el viento del sur.

Amar era mi anhelo, pero amé demasiado,
sin que me engrandeciera jamás un gran amor...
Y ahora están resurgiendo las mujeres que he amado,
melancólicamente, del fondo del pasado,
y yo cierro los ojos, para verlas mejor.

Ellas supieron darme la eternidad de un día,
la gloria de una noche llena de amanecer;
y eran ofrendas vanas que yo no agradecía,
evaporados vinos de una copa vacía
que iba de mano en mano, de mujer en mujer.

Todas fueron princesas en la magia de un cuento;
todas fueron mendigas de un agrio despertar...
Y ahora ya nadie escucha mi acento descontento,
porque soy como un buque batido por el viento,
que se quedó sin velas en la orilla del mar.

Queriendo amar a tantas, quizás no amé a ninguna,
o amaba solamente mi propia juventud;
pues eran, al reclamo de una buena fortuna,
propicio todo instante; toda cita, oportuna;
toda puerta, accesible; frágil toda virtud...

Mi corazón cantaba sobre la primavera,
cuando hasta en las espinas quiere abrirse la flor...
Después se fue apagando mi bujía de cera,
pero tan lentamente como si no supiera
si empezaba una sombra o acababa un fulgor.

Ellas, las que me amaron, supieron de mi olvido;
y ellas, las olvidadas, me olvidaron también.
Y hoy, a veces, me miran como a un desconocido,
como si me miraran buscando un parecido
que les recuerda a alguien, sin recordar a quién.

Usurpador furtivo de caricias ajenas,
ejercité mis besos para la ingratitud.
Y hoy, mercader de espumas, agricultor de arenas,
prófugo delirante que añora sus cadenas,
soy un hombre sin sueños entre la multitud.

Pero sí por las gracias de un Dios caritativo
renaciera de pronto la juventud en mí,
yo, esclavo de mi sombra, libertador cautivo,
olvidaría entonces la vida que ahora vivo,
para vivir de nuevo la vida que viví...

José Angel Buesa

Carlos Bousoño, poeta i crític literari espanyol.

Tal dia com avui va néixer...

Carlos Bousoño, nascut el 9 de maig de 1923 a la localitat asturiana de Boal, la seva adolescència va transcórrer a Oviedo. Llicenciat per la Universitat Complutense de Madrid el 1946 i doctor en Filosofia i Lletres el 1949 per aquesta mateixa universitat, va ser professor de Literatura espanyola en diverses universitats nord-americanes i catedràtic d'Estilística de la Universitat de Madrid, on va investigar principalment la literatura surrealista i les seves formes de simbolisme.

Va expressar les seves troballes en Teoría de la expresión poética (1952, premi Fastenrath) i Seis calas en la expresión literaria española (1951), aquest últim amb Dámaso Alonso. Com a crític literari es va interessar especialment per la lírica surrealista de Vicente Aleixandre, reflectit en els seus llibres La poesía de Vicente Aleixandre (1950), El irracionalismo poético (El Símbolo) (1977, Premi Nacional d'assaig) i Superrealismo poético y simbolización (1978).

És acadèmic de la Reial Acadèmia Espanyola des de 1979 i doctor honoris causa per diverses universitats. El 1993 fou guardonat amb el Premi Nacional de les Lletres Espanyoles pel conjunt de la seva obra, i el 1995 va obtenir el Premi Príncep d'Astúries de les Lletres.

DESDE LA SOLEDAD - Carlos Bousoño

Desde aquí, solitario, sin ti, te escribo ahora.
Estoy sin ti y tu vida de mi vivir se adueña.
Yo quisiera decirte que en mi pupila mora
tu figurita tan leve como la luz pequeña.

Nunca supe decirte cómo tu amor es mío,
cómo yo no he mirado la realidad por verte,
y cómo al contemplarte yo me sentí vacío,
y cuánto yo he querido ser para merecerte.

Y cuánto yo he querido ser alcanzar, porque fuese
tu mirada orgullosa de haberme amado un día;
de haberse detenido sobre mí, sobre ese
corazón tan menudo que nadie lo veía.

Corazón tan menudo que tanto has conocido
en su mínimo acento que tu presencia nombra,
y que es dentro del pecho como un leve quejido,
como una mano leve que arañase una sombra.